Irresistivelmente...

Bem que me avisaram

ficarás sozinha e mal falada
dolorida e abandonada
à mercê dos tubarões
mas não pude resistir.

Marta Medeiros

Poesia reunida

Alívio

Apresentei meu projeto de pesquisa.

Se ficou bom ou não, só Deus sabe, mas o peso das costas sumiu de uma forma surpreendente.

Foi tão simples e indolor.

Agora outros trabalhos acadêmicos em desenvolvimento... milhões de outras coisas para fazer.

Um certo receio porque é perceptível a expectativa das pessoas. Mas quem está na chuva é para se molhar, então lá vamos nós...

Madamme Bovary (VIII)

Emma, porém, vivia cheia de desejos, de raiva, de ódio. Aquele vestido de pregas escondia um coração revoltado e aqueles lábios tão pudicos não confessavam o seu tormento. Ela estava apaixonada por Léon e procurava a solidão para poder mais à vontade deleitar-se com a sua imagem. a visão da sua pessoa perturbava a volúpia daquela meditação. Emma palpitava ao ruído dos seus passos, depois, em presença dele, desfazia-se-lhe a emoção e, a seguir, só lhe ficava um imenso espanto, que terminava em tristeza.

[...]Então, os apetites da carne, as cobiças do dinheiro e as melancolias da paixão, tudo se confundia num mesmo sofrimento, e, em vez de procurar afastar daí o pensamento, ainda mais se prendia ao mesmo, excitando-se à dor e procurando para isso todas as ocasiões. Irritava-se com um prato mal servido ou com uma porta entreaberta, lastimava-se pelo veludo que lhe faltava, pela felicidade que não tinha, por as suas aspirações serem demasiado elevadas e por a casa ser acanhada de mais.

O que a exasperava é que Charles não dava a impressão de suspeitar do seu suplício. a convicção que ele tinha de a fazer feliz parecia-lhe um insulto imbecil e a segurança que revelava a esse respeito ingratidão. Por causa de quem se comportava ela tão escrupulosamente?

Só para o seu coração

[..]Só para o seu coração
Mais do que este palco iluminado
Eu quero esse delicado
Contato da sua mão

É você que me fica fazendo
Os mais doces carinhos
Roçando esses dedos macios
Assim nos meus lábios
Fazendo com que eu fique quente
Depois de tão frio

Ah, como eu desejo esses seus
Movimentos tão sábios
Emoção é o lado mais doce de nossa energia
E em mim é você que alimenta esta forma de luz
Você é a mulher que me faz infinito na vida
Estrela que me orienta, ilumina e seduz

Mais do que cantar pra o mundo inteiro
Eu quero cantar primeiro
Só para o seu coração[...]

Sérgio Sampaio

Nesse friozinho que me deixa com uma melancolia gostosa, estou aqui ouvindo Sérgio Sampaio e me sentindo nem sei como definir...
Abençoada seja essa chuva que molha o chão da cidade nessa noite maravilhosa e traz essa energia tão boa, tão divinal!

Naquela mesa

Depois de ler este texto ,no blog do amigo manolo Icaro, não consegui tirar essa música da cabeça.

Também eu gosto tanto dela, e Nelson com sua voz forte, expressiva, me faz gostar ainda mais.

Naquela Mesa

Nelson Gonçalves

Composição: Sérgio Bittencourt 

Naquela mesa ele sentava sempre

E me dizia sempre o que é viver melhor

Naquela mesa ele contava histórias

Que hoje na memória eu guardo e sei de cor

Naquela mesa ele juntava gente

E contava contente o que fez de manhã

E nos seus olhos era tanto brilho

Que mais que seu filho

Eu fiquei seu fã

Eu não sabia que doía tanto

Uma mesa num canto, uma casa e um jardim

Se eu soubesse o quanto dói a vida

Essa dor tão doída, não doía assim

Agora resta uma mesa na sala

E hoje ninguém mais fala do seu bandolim

Naquela mesa ta faltando ele

E a saudade dele ta doendo em mim

Naquela mesa ta faltando ele

E a saudade dele ta doendo em mim

Assim comia Zaratustra

Os poderosos sempre almoçam comidas gordurosas, bem condimentadas, com molhos pesados, enquanto os fracos ficam beliscando germe de trigo e tofu, convictos de que seu sofrimento lhes renderá uma recompensa na vida após a morte, onde costeletas de cordeiro na grelha fazem o maior sucesso. Mas se a vida após a morte é, como eu sustento*, uma eterna recorrência desta vida, então os mansos terão de jantar eternamente pratos de baixas calorias e frango grelhado sem pele.

Woody Allen

Trecho do conto "Assim comia Zaratustra" do livro Fora de Órbita.

*Eu também.

Amém, Senhor!

Glória, Aleluia! Vendido!

- Ei chefe - latiu o autor desconcertado -, um cara em Akron quer uma prece para que a mulher dele lhe dê um filho. Eu estou empacado, sem conseguir achar um caminho.

- Ah, esqueci de lhe dizer - explicou-me Moribundam. - Pouco tempo atrás eu acrescentei um novo serviço em que personalizamos as preces. Adequamos os textos às necessidades individuais do coitado e lhe enviamos alguma súplkica feita sob medida. - Em seguida, voltando-se para o acólito, urrou: - Tente isto: "Que a semente se deposite em pastagens verdejantes e os rebentos brotem em abundância."

- Excelente, M. M. - disse o escritor. - Eu sabia que se estava empacado numa expressão sagrada...

- Não, espere aí - interpus-me, de súbito. - Ponha assim: "Que ela multiplique frutíferamente."

- Ei - disse Moribundam - Você conhece o caminho das pedras. Esse garoto é fera. - Eu estava me aquecendo ao sol do elogio, quando o telefone tocou. Moribundam pulou sobre ele.

- Santo Moe, Moribundam, o Agente de Preces falando. O quê? Lamento, senhora. Tem que falar com o nosso setor de reclamações. Não damos garantia de que o Senhor irá proporcionar tudo o que a senhora quer. Ele só pode jogar com as cartas que tem na mão. Mas não desanime, meu anjo. Você ainda pode achar seu gato. Não, nãoi devolvemos dinheiro. Leia as letras miúdas do seu contrato de confirmação de prece. Soletre com calma as nossas responsabilidades e as Dele. Porém o que faremos é enviar-lhe bençãos de cortesia, e, se a senhora for à Lobster Grotto no Queens Boulevard e lhes disser que Deus mandou a senhora lá, ganhará um coquetel grátis. - Moribundam desligou. - Todo mundo está no meu pé[...]

Woody Allen

Trecho do conto 'Glória, Aleluia! Vendido! do livro Fora de Órbita.

Nos tempos em que pessoas compram, vendem e jogam com a fé, nada mais atual que a história brilhantemente criada por Woody Allen neste texto.

Se há quem venda, é por que há quem compre.

Numa sociedade de consumo não me espanta que até a fé seja cada dia mais barganhada e vendável/vendida.

Madamme Bovary (VII)

Léon torturava-se para descobrir a maneira de lhe fazer a declaração, e, hesitando sempre entre o medo de lhe desagradar e a vergonha de ser tão pusilânime, chorava de desânimo e de desejo ao mesmo tempo. Depois tomava decisões enérgicas, escrevia cartas que rasgava em seguida, marcava datas que depois protelava. muitas vezes, metia-se a caminho com o projecto de se atrever a tudo, mas depressa abandonava a resolução na presença de Emma e, quando Charles, ao chegar, o convidava a subir para a carruagem e ir com ele ver algum doente nos arredores, aceitava imediatamente, despedia-se de Emma e partia. O marido não era, afinal, qualquer coisa que fazia parte dela?
Quanto a Emma, não se interrogava a si mesma para saber se o amava. O amor, segundo acreditava, devia surgir de repente, com grande tumulto e fulgurações - tempestade dos céus que cai sobre a vida e a revolve, arranca as vontades como folhas e arrebata para o abismo o coração inteiro. Não sabia que, nos terraços das casas, a chuva forma lagos quando as goteiras estão entupidas, e assim vivia confiada na sua segurança,quando subitamente descobriu uma fenda na parede.

"Que saudades da professorinha"

"Que saudade da professorinha
Que me ensinou o beabá
Onde andará Mariazinha
Meu primeiro amor, onde andará?"

Dar aulas toma tempo e emburrece.
Às vezes dá um medinho de que isso dure muito, muito tempo...
Às vezes dá uma vontade de jogar tudo para o alto e mudar de profissão enquanto é tempo, mas aí aquela mesma força que me levou para "dentro" da sala de aula me puxa de volta; então me jogo com toda a força no que estou fazendo.
Lecionar é bom.
Ser a professorinha, ser a tia, ser a prof. é uma coisa que mexe com os brios, que eleva a alma, mas, mesmo assim, às vezes aquela vontade de mandar tudo às favas está lá presente, latente e lancinante.

Distraida Pra Morte

Distraida Pra Morte 

Composição: Otto


Distraida pra morte
Eu estava sim
Distraida pra morte
Eu estava sim

E no enterro
Pra que o trabuco?
Matar defunto
Não é legal

Eu só chorei
Porque era um pobre
Que estava ali

São quatro corpos deitados
Todos eles ensangüentados
Mas o que é que eu posso fazer?
Eles são desempregados

Meio distraída assim... para a vida, para a morte, para a dor...

Às vezes o amor que se dá pesa...

Farei o possível para não amar demais as pessoas, sobretudo, por causa das pessoas. Às vezes o amor que se dá pesa, quase como uma responsabilidade na pessoa que o recebe. Eu tenho essa tendência geral para exagerar, e resolvi tentar não exigir dos outros senão o mínimo. É uma forma de paz...

Também é bom porque em geral se pode ajudar muito mais as pessoas quando não se está cega de amor.

Clarice Lispector

Borboletas e Risos

 

Borboletas e Risos
Isabella Taviani

Não vá sair sem se despedir
Deixe ao menos um cheiro
Num canto qualquer
Não vá sumir
Logo agora que descobri seus encantos
Seu plano qual é?

Me enfeitiçar
Derrubar as fronteiras em mim
Me desnortear
Escrever outra página

Lírios brancos combinam com meu bem
Borboletas e risos
Lua cheia também
Você, demais, sempre me faltou
Não desvie os seus olhos
Do nosso amor Me enfeitiçar
Derrubar as fronteiras em mim
Me hipinotizar
Escrever outra página
Redecorar minha casa

O fardo dos dias... [2]

Cansada, sofrida, dorida, extenuada....

Haja mal gosto e dedo podre.

Cansada de experimentar, de tentar ser feliz, de tentar encontrar alguém...

Quando depois de tentativas infrutíferas percebe-se que não tem solução, melhor deixar de lado e cuidar da vida.

Ou é isto ou enlouquecer.

Dia Branco

Dia Branco

Geraldo Azevedo

Composição: Geraldo Azevedo/ Renato Rocha

Se você vier
Pro que der e vier
Comigo...

Eu lhe prometo o sol
Se hoje o sol sair
Ou a chuva...

Se a chuva cair
Se você vier
Até onde a gente chegar
Numa praça
Na beira do mar
Num pedaço de qualquer lugar...

Nesse dia branco
Se branco ele for
Esse tanto
Esse canto de amor
Oh! oh! oh...

Se você quiser e vier
Pro que der e vier
Comigo

Se você vier
Pro que der e vier
Comigo...

Eu lhe prometo o sol
Se hoje o sol sair
Ou a chuva...
Se a chuva cair

Se você vier
Até onde a gente chegar
Numa praça
Na beira do mar
Num pedaço de qualquer lugar...

E nesse dia branco
Se branco ele for
Esse canto
Esse tão grande amor
Grande amor...

Se você quiser e vier
Pro que der e vier
Comigo Comigo, comigo.

Tão linda essa música... tão linda!E a maestria de sempre de Geraldo Azevedo.

Três anos. Aos três anos, o sujeito começa a inventar o mundo. Minha família morava na praia. E eu começava a inventar o mundo. Primeiro, foi o mar. Não, não. Primeiro, inventei o caju selvagem e a pitanga brava.
Para os meus três anos, o mar, antes de ser paisagem, foi cheiro. Não era concha, nem espuma. Cheiro. Meu pai, antes de ser figura, gesto, bengala ou pura palavra, também foi cheiro. Ninguém tinha nome na minha primeira infância. A estrela-do-mar não se chamava estrela, nem o mar era mar.

Nelson Rodrigues.

Trecho do conto Era bonito ser histérica da obra O Óbvio Ululante.

Saudades do tempo em que as coisas não tinham nome.

Que eram cheiros, sons, gosto ou só existiam em minha imaginação.

Estou precisando de férias de coisas e pessoas! Nada contra ninguém!
Precisando de muita fé em Deus! De menos ou nenhum rótulo... tanta coisa que a gente precisa e não se decide por ter, por ser....

A nuvem de calças

Maria, anda cá!

Nua e sem pudor,

ou com um tímido tremor,

mas dá-me o encanto dos teus lábios que nunca murcharão:

o meu coração nunca chegou a Maio,

na vida vivida

nunca passou de Abril.

Maria!

O poeta canta sonetos a Tiana,

e eu –

todo de carne,

todo humano –

só peço o teu corpo

como os cristãos pedem

“o pão nosso de cada dia

nos dai hoje”.

Maria – dá!

Maria !

Tenho medo de o teu nome esquecer,

como teme olvidar o poeta

a palavra

nascida no martírio nocturno

grande só como Deus.

Teu corpo

cuidarei e amarei,

como o soldado

mutilado na guerra,

inútil

e sem dono,

cuida da única perna.

Maria –

não queres?

Não queres?

Ah !

Quer dizer que de novo sombria e tristemente

pegarei no coração,

salpicado de lágrimas,

e o levarei

como um cão

que para a casota

arrasta

a pata atropelada.

Com sangue do meu coração ficará manchado o caminho

como com flores de fogo lançadas à poeira.

Mil vezes bailará o Sol à volta da Terra

como a filha de Herodes

à volta da cabeça do Baptista.

E quando os meus anos

bailem até ao fim –

cobrir-se-á com milhões de gotas de sangue

o caminho até à morada de meu pai.

Sairei então

sujo (de dormir nas sargetas),

e ponho-me a seu lado,

inclino-me

e digo-lhe ao ouvido:

- Escuta, senhor Deus !

Como é que não te aborreces

nessa gelatina de nuvens

deitando água todos os dias dos teus olhos bondosos ?

Sabes uma coisa ?

Vamos construir um carrocel

na árvore da sabedoria do Bem e do Mal.

Omnipresente, estarás em todos os armários,

e pomos à mesa uns vinhos e tais

que incitem a bailar

o taciturno apóstolo S. Pedro.

E de Ervas encheremos de novo o paraíso:

uma palavra tua, -

e esta mesma noite

pelas ruas juntarei

as mais belas raparigas.

Trecho do poema A nuvem de calças de Vladimir Maiakóvski.

Madame Bovary (VI)

- Acho que não há nada tão admirável como um pôr do sol - continuou ela -, mas sobretudo à beira-mar.
- Oh!, eu adoro o mar - disse Léon.
- E não lhe parece também - replicou a senhora Bovary - que o espírito voga mais livremente sobre essa extensão sem limites, cuja contemplação nos eleva a alma e comunica ideias de infinito, de ideal?

Viagem à sombra

Tua casa sozinha – lassidão dos devaneios, dos segredos. Frocos verdes de perfume sobre a malva penumbra (e a tua carne em pianíssimo, grande gata branca de fala moribunda) e o fumo branco da cidade inatingível, e o fumo branco, e a tua boca áspera, onde há dentes de inocência ainda.

És, de qualquer modo, a Mulher. Há teu ventre que se cobre, invisível, de odor marítimo dos brigues selvagens que eu não tive; há teus olhos mansos de louca, ó louca! e há tua face obscura, dolorosa, talhada na pedra que quis falar. Nos teus seios de juventude, o ruído misterioso dos duendes ordenhando o leite pálido da tristeza do desejo.

E na espera da música, o vaivém infantil dos gestos de magia. Sim, é dança! – o colo que aflora oferecido é a melodiosa recusa das mãos, a anca que irrompe à carícia é o ungido pudor dos olhos, há um sorriso de infinita graça, também, frio sobre os lábios que se consomem. Ah! onde o mar e as trágicas aves da tempestade, para ser transportado, a face pousada sobre o abismo?

Que se abram as portas, que se abram as janelas e se afastem as coisas aos ventos. Se alguém me pôs nas mãos este chicote de aço, eu te castigarei, fêmea! – Vem, pousa-te aqui! Adormece tuas íris de ágata, dança! – teu corpo barroco em bolero e rumba. – Mais! – dança! dança! – canta, rouxinol! (Oh, tuas coxas são pântanos de cal viva, misteriosa como a carne dos batráquios...)

Tu que só és o balbucio, o voto, a súplica - oh mulher, anjo, cadáver da minha angústia! – sê minha! minha! minha! no ermo deste momento, no momento desta sombra, na sombra desta agonia – minha – minha – minha – oh mulher, garça mansa, resto orvalhado de nuvem...
Pudesse passar o tempo e tu restares horizontalmente, fraco animal, as pernas atiradas à dor da monstruosa gestação! Eu te fecundaria com um simples pensamento de amor, ai de mim!
Mas ficarás com o teu destino.
 

Vinícius de Moraes

Rio de Janeiro, 1938.

Madamme Bovary (V)

Sobreveio-lhe então uma forte comoção; sentiu-se débil e abandonada, como penugem de um pássaro que volteia na tempestade; e foi inconscientemente que se dirigiu à igreja, disposta a qualquer devoção, contanto que lhe absorvesse a alma e lhe fizesse esquecer completamente a existência.

Carol

I've got to learn to dance
 

If it takes me all night and day.

Well I've got to learn to dance

If it takes you all night and day.

The Beatles 


Viva todo mundo que faz e fez música com meu nome! lol